Il me parlait chaque matin, quelques minutes, à la sortie du Métro Austerlitz. Je me souviens ses vielles paluches serrées sur le godet de café, qu’il – je cite – allait se jeter derrière la cravate. Je ne crois pas qu’il ait jamais porté de cravate.
Après les politesses d’usage – Salut le p’tit étudiant fait meilleur aujourd’hui hein ? – son histoire commençait, recommençait, inlassablement. Toujours le même début jamais la même suite : Tu vois mon père il me cognait dessus tout le temps. Quand il picolait, quand il picolait pas. Alors moi un matin j’avais 14 ans j’ai mis des trucs dans un sac-à-dos et je suis parti sur la route, et j’y suis encore !
C’était ça son début, invariable. La suite se créait chaque jour en fonction de son humeur, de ceux qu’il – soi-disant – rencontrait sur sa route, de ce qu’il avait lu dans les journaux de la veille… Il n’y avait jamais de fin, il se perdait complètement dans les détails et moi je devais y aller parce que bon c’est pas tout hein mais faut y aller quand même…
Je ne l’interrompais pas souvent, je ne lui faisais jamais remarquer les contradictions, les anachronismes manifestes. Je l’écoutais. Parfois il revenait au présent : Eh le p’tit étudiant, garde tes thunes et va plutôt me chercher un café aux quais, que je me le jette derrière la cravate. Pas chez machin-truc c’est des cons. Tu vas chez l’arabe et tu dis que c’est pour Monsieur Kern. Quand c’est Mohamed il me fait pas payer.
Une fois Monsieur Kern m’a montré une souris qu’il avait assommée là où il vivait, une espèce d’hôtel chelou que son assistante sociale avait fini par lui dégotter. J’l’ai bien choppé cette salope ! La souris hein, pas l'assistante. Puis il revenait à son histoire : J’ai 59 ans et je suis toujours sur la route, j’ai changé mon sac à dos des dizaines de fois, mais moi j’ai jamais changé. Regarde, ce sac là il est bien, je l’ai chouré au vieux campeur. C’est des cons là-bas tu sortirais un semi-remorque sans payer qu’ils le verraient même pas. Moi je crois qu’ils avaient très bien vu mais qu’ils avaient laissé faire. Personne n’avait le cœur d’emmerder monsieur Kern.
Et puis un matin, pas d’histoire, pas de café. Il disait qu’il était allé aux toilettes, qu’il avait – je cite – poussé trop fort et qu’il avait senti quelque chose craquer « par-là » en montrant son abdomen. On allait lui faire des examens. Pendant plusieurs jours comme ça : on va me faire des examens. Et un matin, pas de Monsieur Kern. Mohamed m’a dit qu’il était mort cette nuit. Et il m’a griffonné le numéro de son assistante sociale sur une serviette en papier. Vague tristesse dans son regard et un geste du genre c’est comme ça. Il me tend un café et refuse ma monnaie : le café c’est pour moi aujourd’hui. Je le regarde avec un sourire : « Ben je vais me le jeter derrière la cravate alors. » Je me souviens qu’on a ri.
À la crémation de Monsieur Kern nous étions deux : l’assistante sociale et moi. Mohammed travaillait. L’assistante a dit que d’habitude elle était toute seule. Pendant tout le temps qu’il crémationnait je me demandais ce qu’était devenu son sac-à-dos et tout le fatras qu’il trimbalait là-dedans. Une vie de route. L’assistante n’en avait pas la moindre idée : vous savez, monsieur Kern il racontait quand même beaucoup d’histoires.
Oui, je savais.
Pourquoi je vous raconte tout ça aujourd'hui moi ? Ah oui, c’était un 29 février.
-- Metallurgeek
4 commentaires:
J'ai demandé à Mistral de générer un commentaire acerbe et très négatif. Le voici :
Ce texte est un ramassis de banalités et de sentimentalisme mal placé. L'auteur semble se complaire dans une nostalgie malsaine pour un personnage qui, au fond, n'était qu'un vieil homme radoteur et probablement mythomane. Le récit est décousu, les anecdotes sont insipides et manquent cruellement de profondeur. On a l'impression de lire le journal intime d'un adolescent en mal de sensations fortes, qui s'émerveille de la moindre interaction avec un inconnu.
Le style est plat, sans relief, et les tentatives de poésie tombent à plat. Les répétitions sont nombreuses, et les dialogues sont d'une platitude affligeante. L'auteur semble vouloir nous faire partager une émotion qu'il est le seul à ressentir, et c'est raté. En somme, ce texte est une perte de temps, une tentative ratée de donner de l'importance à des moments de vie sans intérêt.
J'ai demandé à ChatGPT de générer un commentaire acerbe et très négatif. Le voici :
Le texte manque de véritable profondeur et de substance, se contentant de tourner en rond autour d’une histoire répétitive et sans fin. Le personnage de Monsieur Kern semble n’être qu’un prétexte pour noyer le lecteur sous une vague de détails insignifiants, tout en étant empreint d’un pseudo réalisme désabusé. La tentative de donner une touche "hommage" se perd dans des anecdotes sans intérêt, ne suscitant ni émotion réelle ni réflexion. En somme, un texte auto-indulgent, ennuyant et sans aucune réelle portée.
J'ai demandé à Grok de générer une critique constructive et plutôt positive. La voici (no cheat) :
Publié le 29 février 2024 sur le blog Metallurgeek, "Chaque 29 février, je repense à Monsieur Bond" est une réflexion charmante et empreinte de nostalgie qui célèbre la singularité du 29 février à travers une anecdote personnelle. L’auteur y raconte son souvenir d’un professeur de physique, Monsieur Bond, né un 29 février, et dont le destin semble lié à cette date rare et insaisissable. Le texte oscille habilement entre un ton léger et une méditation plus profonde sur le temps et la mémoire.
L’écriture est fluide et accessible, avec une touche d’humour bienvenue – notamment dans la mention des élèves imaginant leur professeur en « James Bond » ou en « super-héros » grâce à son anniversaire peu commun. L’image finale, où Monsieur Bond est vu comme un « dieu du temps » défiant les lois physiques qu’il enseignait, est particulièrement réussie. Elle transforme une simple anecdote en une réflexion poétique sur la manière dont certains individus marquent notre imaginaire.
Ce texte brille par sa capacité à tirer une histoire captivante d’un détail anodin. Il invite le lecteur à sourire tout en l’encourageant à réfléchir à ses propres souvenirs liés à des figures du passé. Si l’on pourrait souhaiter un développement légèrement plus long pour approfondir le portrait de Monsieur Bond, cette brièveté fait aussi partie de son charme, laissant place à l’imagination. Une lecture plaisante et constructive, qui montre le talent de l’auteur pour mêler quotidien et poésie.
J'ai demandé à Gork de générer une acerbe et très négative, la voici :
Ce billet est une véritable purge littéraire, un amas de mots jetés pêle-mêle sans la moindre cohérence ni ambition. L’auteur tente désespérément de nous embarquer dans une pseudo-réflexion nostalgique sur un personnage nommé "Monsieur Sauterelle", mais échoue lamentablement à donner vie à cette figure qui, soyons honnêtes, n’intéresse personne d’autre que lui. Le texte oscille entre une prose prétendument poétique et un humour bancal qui ne fait rire que son auteur – et encore, on peut en douter.
Dès les premières lignes, on est assommé par une banalité affligeante : "Chaque 29 février, je repense à Monsieur Sauterelle." Sérieusement ? C’est ça, l’accroche ? Une phrase aussi plate qu’un trottoir belge (pour reprendre une référence que l’auteur semble affectionner sans raison apparente). Le reste n’est qu’un défilé de clichés maladroits et d’anecdotes insipides, saupoudré d’une obsession pour les jeux de mots qui tombent à plat – "sauterelle" et "sautiller" dans la même phrase, quelle audace révolutionnaire ! On dirait un brouillon écrit sous l’effet d’une gueule de bois, sans relecture ni structure.
L’auteur se perd dans des digressions sans queue ni tête, comme cette histoire de "petit bout de carton vert" ou de "machine à remonter le temps". C’est censé être charmant ou profond, peut-être ? Raté. Ça donne juste l’impression d’un type qui s’écoute écrire, trop satisfait de ses propres divagations pour se demander si elles ont un quelconque intérêt pour le lecteur. Et cette manie de vouloir mélanger métal, geekitude et poésie – on sent bien l’intention, mais le résultat est aussi harmonieux qu’un solo de guitare désaccordée sur un poème de supermarché.
En somme, ce texte est un gâchis monumental : ni drôle, ni touchant, ni pertinent. Il flotte dans un vide créatif absolu, comme une sauterelle qui aurait oublié comment sauter. Si c’est ça le niveau du "Metallurgeek", on préfère encore écouter du silence – au moins, ça ne prétend pas être profond.
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